Una colaboración de otro poeta anónimo. Esta vez se trata de El Maniguero Sentimental de quien ya conocen sus sentidas décimas a Vilma. Esta vez se trata de un homenaje algo retrasado al que fue durante un tiempo nuestro Poeta Nacional Emergente, el sin par Indio Naborí.
(S)In memoriam
Mentiría si digo que me sorprendió la muerte del guanahatabey Naborí, que no por ciego vio claro, la joven de la flecha de oro de nuestro decimismo comandanteril, nuestro Borges manigüero y poeta laureado cuya última obra, dictada con su último (mal) aliento, fue un vibrante soneto dedicado a los ochenta años de-adivinen-quién. Con su desaparición (la del Indio) el liderasco histérico de la Revolu se ha quedado sin su guayabera mejor. Vi en la televisión su multiturinario sepelio, y escuché con mis ojos míos las sentidas paladras del ministeroso Abel, y de Silvio, que tenía cara de estar pariendo un corazón mientras decía, con su originalidad característica, que su muerte (la del Indio) era una gran pérdida para la cultura cubana. Esto me iluminó la utilidad de nuestros intelectuales y artistas: sirven como testigos de las grandes pérdidas que paulatinamente sufre la Revolu, que no todo puede ser ganancia, cambio de dólar por C.U.C. Y así, cuando se muera Silvio Abel nos recordará que fue una pérdida, y si se muere el Reta Silvio dirá que Abel ha dicho que fue una pérdida, y el Reta a su vez está convencido de que la muerte del Chino Heras será una pérdida, mientras que el Chino no nos dejará olvidar que la muerte de Abel, o el vuelo de su gato, es una pérdida irreparable, y así sucesivamente. También las muertes ya inminentes de Saramago y García Márquez serán una pérdida para la cultura cubana, y la de Galeano será una pérdida aunque menor, y la de Benedetti va camino de ser una pérdida también, si no me equivoco. En ese sentido, la muerte del Indio puede haber servido como ensayo general al recuento de pérdidas.
Como todo el mundo sabe, la condición sine qua non para ingresar a la UNEAC es cantar, ante un jurado más exigente que el de American Idol, aquel viejo hit de Benito de Jesús que cantaban Clara y Mario: “Si tú mueres primero, yo te prometo...” Yo le había prometido al Indio que escribiría con sangre, con tinta sangre del corazón unas décimas por su muerte, y a riesgo de bajarme la hemoglobina le he escrito esta eregía que cerebra su vida y sobre todo su muerte ejemplar. Siguiendo el ilustre ejemplo de T.S.Eliot en La Tierra Baldía, mi eregía lleva notas que aclaran puntos confusos o herméticos. A los que me digan, con razón parcial, que qué coño tiene en común mi eregía manigüera con La Tierra Baldía, les respondo que, de acuerdo a las últimas estadísticas de la agricultura cubana, por lo menos tienen en común el tema. Sin más dilación, los dejo a solas con las décimas, que dicen así (léanse a media luz, con acompañamiento de la Suite de las Américas tocada por el conjunto Palmas y Cañas, y voz apastorfelipada):
Él, Fidel
El indio se nos ha muerto
se nos murió el naborí
desde el Cauto al Yumurí [o, en su defecto, de San antonio a Maisí]
todo el caimán está yerto.
Unos dicen que era tuerto
otros, que era ciego él
pero qué destino cruel
la muerte no se demora
y ¿quién va a escribirle ahora
sus décimas a Fidel?
Según cuenta la Gaceta
en un número especial
al Fifo le sentó mal
la muerte de su poeta.
No es que el Caballo sea esteta
ni que lea al Cucalambé
pero piense, su mercé
le dice El Ambia a Martí
“¿Ahora quién tá cribí,
la´ décima´de Fidé?
"¿Quién va a rimarle a Castrol
su cumpleaño felí?
¿Quién le va a llamar lombrí
al gusano sin pudol?
¿Quién nos hablará de amol
-a la Patria y al Corcel-
quién nos untará de miel
la dieta de aire y espuma?
¿Quién le va a escribir, en suma
sus décimas a Fidel?
“¿Quién arrullará sus tardes,
quién consignas creará
donde Cuba es y será
un Baraguá sin alarde?
Si la cosa está que arde
¿quién soplará en sus oídos
aquellos lindos sonidos
que a todos hacían morder:
‘Nacimos para vencer
y no para ser vencidos’?
“¿Carlos Martí? Tá muy feo.
¿Sara González? !Qué horror!
Desiderio es un primor
Pero es que escribe en hebreo.
A Sergio Corrieri creo
Que lo empiyamaron ya?
Feliú(1) , ni canta, ni ná
Guevara está muy flojito
Y aquí lo que necesito
Es un hombre de verdá.
“Lina no, que es tarambana
Y de pronto se le olvida
Si está despierta o dormida
Si en Miami o en La Habana.
¿Antón?: musa casquivana.
La de Almeida huele a ron.
Los Fornet sin ton ni son
Se nos vuelven blablablá
Y a Eusebio al decir ‘ciudá’
Ya se le entiende ‘panteón’.
“Serrano en el noticiero
Pasa, pero si le quitan
El teleprompter se agita
Y se ponde pendenciero.
Rufo es un poco ligero
De cascos. ¿Y Osvaldo el ciego?
¿Se fue? Yo cuando no llego
me paso. ¿Y Norberto Fuentes?
Que ese era un buen chivatiente...
¿También se fue? ¿Y Lichi Diego?”
Por suerte ya Abel tenía
un bateador emergente
con una rima en la frente
y aceptable ortografía.
Se trata de Alexis Díaz-
Pimienta, cantor sin hiel
que en tribuna o en tropel
rima y rima sin cesar
y siempre arrima al rimar
décimas para... (surprise) Fidel.
Rima imperio y cementerio
Elián con Afganistán
Raúl Castro con Supermán
Díaz Balart y megaterio.
Rima en broma y rima en serio
rima su aché con olé!(2)
rima en Lada y rima a pie
pero rima que da grima
y ya no hay quien le reprima
sus rimas para Fidé.
Lo único triste del caso
es que el joven rimador
ha sumido en el dolor
a Carilda en su Parnaso.
Es que nadie le hizo caso
a su lira fiera y fiel:
Yo quiero cantar con él!
decía entre lágrima y moco
pensando que fue muy poco
hacerle un Canto a Fidel.
Y es que a pesar de que el Canto
contenía una alusión
a "tu ingle de varón"
ella nunca llegó a tanto
como aquél que sin espanto
dijo que el poeta era Él
(no hablo de Miguel Barnél-
sino de aquél Pablo Armando(3)
que hizo un poema sincopando
un discurso de... (ustedes lo saben, díganlo sin pena) Fidel!
Y hay otros más en la cola
(“A Cintio no me lo pongas
no sea que se descomponga,
¿Sigue muerto Noel Nicola?
Ya el Reta no ve la bola
ni aunque Hugo Chávez pitchee(4)
a Silvio nadie le cree
Alicia Alonso no ve
pero si se tiene en pie
que pase alante y fouettee).
César López se ha quejado
de que nadie lo llamó
(sí lo hicieron, él no oyó)
y Augier estaba ingresado.
Fina trató, y ha fallado
pues le dijo a Dios Fidel
y quién le ha dicho que Él
(que allá en su trono teológico
es un problema ideológico)
es la chancleta de Aquél.
En fin, que a pesar de ser
una pérdida fatal
para Das Kultur mundial
de hoy, de mañana y de antier
no hay que dejarse caer
hay que seguir adelante
que al intrépido rimante
le sobran continuadores
para hacer más y mejores
décimas al Comandante.
Yo mismo, si no hay afrenta
me ofrezco pa un pie forzado
aunque me lo den calzado
con popis de los ochenta.
Qué tanta pastilla e menta,
qué tanto adiós mundo cruel
qué tanto tantos besos de miel
ni qué tanta tumba fría
déjense de bobería
y háganle un verso a Fidel!
Un verso rotundo y vario
que alumbre nuestra batalla
con palabras cual metralla
-y maestros voluntarios.
Un verso sin mercenarios
lleno de niños y delias
veloz cual Ana Fidelia
y high cual Sotomayor(5)
con un mensaje de amor (por ejemplo)
a tu hermano pueblo, Argelia.
Un verso que nunca dude
en ayudar a un hermano
un verso libre y humano
que en la obra diaria sude.
Un verso que siempre acude
a traer una rosa blanca
y una mano fuerte y franca
y una fuerte y franca mano
para ayudar al hermano
pueblo hermano de Sri Lanka.
Un verso que entre las ruinas
de los socialismos reales
rescate rostros leales
sol bueno y arena china.
Un verso que ante la SINA(6)
y sus maniobras ponga
un valladar que se imponga
a tantas maquinaciones
y que tus cantos entone
hermano pueblo de Tonga.(7)
Un verso que siempre unido
por la causa de los Cinco
cuando lo toquen dé un brinco
así esté curda o dormido.
Un verso que al sinsentido
de este orden mundial ciego
no quiera seguirle el juego
y cante en la eternidad
nuestra entrañable amistad,
heroico pueblo noruego.
Un verso, en fin, que haga todo
lo anterior, con la energía
que nos quede todavía
después de acabar con todo.
Un verso que encuentre un modo
de expresar de modo fiel
sin que se rompa el papel
ni la tinta se resista
nuestra convicción marxista,
y tu santidad, Fidel.
Esa es tu herencia radiante
Indio de alba guayabera
porque la Patria está entera
en todos tus consonantes.
Siempre fuiste echao palante
por eso en este momento
de luctuoso sentimiento
sabemos que estás aquí,
por siempre, junto a Martí
y a tía Tata cuenta cuentos.
Por eso del verdadero
cubano en el corazón
no se escucha un triste son
sino un tumbao placentero.
Por eso su son entero
toca Guillén, que no es manco,
y el dolor de mi alma arranco:
Tú pasas con tu bandera
con tu alba guayabera
-y tus zapaticos blancos.
Indio Nabo, Naborí,
llora el sinsonte en la rama
llora la amarga retama
lloran las palmas por ti.
Mas yo no lloro, que así
me enseñó tu carbonera:
aunque la familia muera(8)
queda la Revolución
-y entrarle duro al jamón
pa que no te dejen fuera.
Por eso en Cuba o Rodesia
con versos y mariposas
entre flores olorosas
cual los callos de Nemesia
quien lo conoció se precia
como dijo el prieto Abel
de que hoy se abren para él
los cielos a los que sube
para escribir en las nubes
décimas para [no me lo digas, que lo tengo en la punta de la lengua...] Fidel!
Notas
Los amantes de la música cubana habrán notado de inmediato que nos referimos al mayor de los Feliú, Vicente; el otro canta, pero también ná. Vicente es el autor de Créeme (que se derrumba ante un te quiero dulce y es feliz abriendo una trinchera y quiere ser machete en plena zafra). Yo particularmente, a Vicente, cuando único le creo es cuando no lo veo, y no me dice nada. Y con el resto del pueblo cubano agradecería (y se lo creería) si un día se pierde y no regresa nunca.
2 Alex Day-Pepper ha logrado publicar en la madre patria parte de su vasta y basta producción, y desde entonces su acento ha cambiado ligera pero perceptiblemente.
3 Créalo o no, Pablo Armando intentó en uno de sus libros tempranos el revolucionario experimento de coger un discurso Fidedigno (el Comandante es, según él, un extraordinario “poeta natural”) y picarlo en versículos de largo aliento, como para darle la razón a Cabrera Infante en aquello de que la poesía es prosa picada, y superar futuros intentos barnesianos con el Che. Querido Pablo Armando: no es que yo quiera darte pluma por pistola, pero más poeta serás tú.
4Uno de los momentos más pintorescos de la pintoresca amistad castrichavista fue aquél juego de pelota en que el aprendiz de brujo bolivariano salió a la lomita mientras su ídolo, maestro y sex simbol, incapacitado para jugar por sus achaques de futuro centenario, manichaba el equipo local. No me explayo en los pormenores del juego porque requerirían la pluma mágico-realista de un Gabriel García Marketing, o en su defecto la cara de Che azteca de Gael García, pero baste con decir que el Comandante, como de costumbre, ganó haciendo trampa.
5 Las alturas a las que se refiere nuestro único verso bilingüe son obviamente aquellas alcanzadas por el llamado Príncipe de las ídem dentro y fuera del terreno deportivo, solo o acompañado de Diego Armando, que siempre regresa a Cuba porque allí todo es más puro.
6 Reconozco mi ignorancia en cuanto a lo que sea la SINA, pero vi en el Granma que estaba maquinando, y al final rima con China. Debo reconocer, empero, que me apresuré en gastar esta rima que debía haber reservado para la futura eregía de Raúl, conocido por sus afinidades con el Celeste Imperio.
7 Tonga, como todo cubano que viviera en Cuba en los 90 sabe, no es solamente una diminuta isla del Pacífico, sino también el nombre conque cariñosamente conocemos al único tongués, tonguero, tonguense o tongolele que conquistó una medalla olímpica, tras épica escaramuza con un aguerrido sucesor de nuestro tricampeón olímpico Teófilo Stevenson, a.k.a. Bocoy.
8 O, para decirlo de modo más poético: “Pero Nemesia no llora./ Sabe que los milicianos /rompieron a los traidores/que a su madre asesinaron.”
Guaracabuya, enero 2006.
No hay comentarios:
Publicar un comentario