Pasarse de la raya

La línea en el suelo. De aquí para acá los nuestros. Y de ahí para allá, se sobreentiende, los traidores. Es tentador trazarla. Para que todo quede más claro. Para que a algunos se les pase el deseo de cruzarla. O también, ¿por qué no? para que nadie olvide la mano que la trazó. “¡Que salte al polvo!” decían los guapos en el barrio tocando el suelo con el gesto ya fósil de quien trazaba la raya de las definiciones. En estos días se ha discutido mucho de rayas y la discusión en sí me parecía torpe y ridícula. Entonces recordé que yo también había trazado mi raya mental. Cuando se dio la noticia de que llegaría un grupo de artistas del neoyorkino barrio de Chelsea pensé varias cosas de las motivaciones del grupo y ninguna fue buena. Todavía no me lo parecen. Es fácil imaginar a los artistas mimados por algunas de las galerías más famosas del mundo estrenando su arrepentimiento imperial en una isla de la que han sido apartados –rumian- por la tozudez de sus administraciones. Se verán a sí mismos como enviados de la buena nueva, de un cambio de actitud, un intento de hacerse perdonar ser ciudadanos del imperio en la díscola y exótica isla. Pero ahí esta una frase de la crónica de Yoani Sánchez sobre su participación en un sonado performance de Tania Bruguera: Yoani está consciente de que no fueron reprimidos de inmediato como en ocasiones anteriores al estar “protegidos por [la presencia de] los invitados extranjeros a la X Bienal de La Habana”. Da igual las intenciones de los tontos útiles, simples curiosos o cazadores de exotismos que son muchos de los invitados extranjeros. Posiblemente a su pesar le están haciendo un favor a esos amagos de libertad de expresión en La Habana. Por cierto, a Tania Bruguera se le puede haber acusado de atravesar cierta raya en el suelo pero vistos los resultados debemos repensar la noción misma de raya.


Nuestra generación entre muchos otros tiene un defecto capital: alejada desde siempre del poder cuando entra en el terreno de lo político olvida la responsabilidad que ello entraña. Pretende hacer literatura cuando hace política o hacer política cuando no pasa del juicio moral, del juego –casi siempre inútil- de la pureza. La política, como la realidad, es impura y esa perogrullada no lo será tanto si ahora mismo siento la necesidad de recordarla. Debemos desde ya decidir qué preferimos: ¿ganar ciertos espacios sin hacer concesiones irreversibles o ganarnos a pulmón un epitafio que diga: “Aquí yace uno que nunca transigió”? Nunca he tenido nada en contra de los principios pero a estas alturas una pequeña dosis de pragmatismo, de eficacia a una generación tan virgen de tantas cosas no le viene mal. Vigilarnos un poco unos a los otros nunca está de más como mismo tratamos de evitar que un amigo no sea víctima de sí mismo. Pero somos demasiado pocos y nos conocemos demasiado bien para pretender descubrir traidores donde no los hay. Tengamos en cuenta las prioridades y la mía al menos es esta: ganemos el espacio definitivo donde poder tirarnos los trastos a la cabeza tranquilamente. Si un campesino analfabeto sabe cuál es el puesto que le corresponde a la carreta y cuál a los bueyes deprime pensar que gente leída y escribida no lo sepa.